La censura fue desde el primer momento una de las señas de identidad más definitivas y características del régimen franquista. El cine, la literatura, la televisión, todas las artes y las manifestaciones culturales sufrieron la agresión de esta absurda y enfermiza forma de control y adoctrinamiento social durante el franquismo, y la música no fue en modo alguno una excepción.

Aquí vamos a recordar alguno de los casos más flagrantes, junto a otros muy significativos perpetrados ya en plena democracia, que por desgracia se han intensificado dentro de la ola reaccionaria que la derecha ha propiciado.

Si mencionamos nombres como los de Def Con Dos, Valtonyc o Pablo Hasél nos viene a la memoria de inmediato la ley mordaza y la nueva censura que hoy trata de abrirse de nuevo camino. Existieron precedentes no tan lejanos en el tiempo. Aquí relatamos alguno de los más relevantes.

El considerado primer álbum doble de la historia del rock, ‘Blonde on Blonde’, del premio nobel de literatura Bob Dylan, fue censurado por varias canciones no solamente en España, sino en varios países por referencias supuestamente homosexuales. Pero en concreto una, “Just Like A Woman”, más aun. El motivo aducido en el informe del departamento de censura en España afirmaba: “Esta canción incluye frases cuyo doble sentido dentro de la intención de la canción, resultan obscenas”. Cabe señalar que en 1966 en España aún no se editaban oficialmente por la compañía CBS los discos de Bob Dylan y que solo llegaban casi clandestinamente –impagable la labor del legendario locutor de radio de los años 60 Jose Luis Álvarez, que dirigía el mítico programa de radio ‘Vuelo 605’ y trabajaba como piloto de vuelos intercontinentales en Iberia, con lo cual siempre traía discos a España comprados en Nueva York que en muchos casos eran de su admirado Bob Dylan- pero aún así, la enfermiza obsesión de los censores franquistas por salvaguardar la supuesta pureza hispánica de la civilización de occidente llegaba a tales extremos de estupidez.

Cuando en 1968 Joan Manuel Serrat presentó su “La, la, la” para representar a España en Eurovisión, ganó la nominación y anunció su deseo de cantar la canción en catalán, no solamente las autoridades se negaron tajantemente y lo prohibieron, sino que el franquismo se tomó esa actitud de Serrat como una provocación, un ataque a la esencia fundamental del régimen y a partir de ese momento, se le hizo la vida materialmente imposible.

Anécdota que contaba en RNE mi añorado y querido colega recientemente fallecido Carlos Tena: “Yo ví personalmente como los inspectores y burócratas del departamento de censura del Ministerio de Información y Turismo vinieron al archivo discográfico de Radio Nacional y con un punzón metálico, arañaban e inutilizaban los surcos de los discos en los que había canciones de Serrat para que incluso si algún funcionario se le escapaba la prohibición y se les ocurría pinchar un disco del cantante y compositor catalán, no pudiera reproducirse”.

En cierto modo de manera parecida a lo que sucedió con los Beatles, los Brincos se hicieron famosos en España como un grupo de pop de canciones de canciones de amor de verano sencillas, intrascendentes, idóneas para shows de TVE de la época del estilo “Galas del Sábado” o los especiales de nochevieja o nochebuena. Pero a medida que avanzaban los años 60, la música popular, en especial el pop y el rock entraron en un proceso de mucha mayor elaboración tanto de sus composiciones a nivel musical como de su lenguaje, su mensaje y su capacidad de transformar la conciencia.

Los Brincos, ese mismo grupo de canciones amables y perfectamente aceptables para el sistema como “Un Sorbito de Champagne”, “Lola” o “Nadie Te Quiere Ya” en 1970 siguió esa evolución progresiva del rock del que ellos se nutrían como fuente básica de inspiración y editaron un álbum cuyo título ya despertó inquietud entre los censores, pero que produjo una incontenible indignación cuando se presentó como portada una fotografía con los miembros de grupo con el torso desnudo – ojo, el torso, no un desnudo integral ni imágenes de sus genitales, simplemente el torso desnudo- lo que llevó a los censores a prohibir la exhibición pública y comercial de ese disco hasta que no se fabricó una nueva portada, que simulaba un cerebro derritiénose.

Este fue el último álbum de los Brincos, tras cuya edición el grupo se separó a finales de aquel año de 1970. La razón de esa ruptura fue la censura en gran medida, pero no en este caso la censura contra la portada, que llevó aparejada como consecuencia la restricción en la distribución del disco, sino el hecho de que sus ventas estuvieron muy por debajo de lo esperado. Si ya un disco de rock progresivo que en 1970 estaba mucho más cerca de King Crimson o Traffic que de los Beatles más suaves era difícil que vendiera muchas copias, si ese disco había sido señalado por la censura, era mucho más difícil que la gente se atreviera a comprarlo y a mostrarlo públicamente.

En la primavera de 1971 los Rolling Stones editaron su primer álbum de estudio bajo su propio sello discográfico, la Rolling Stones Records. Ese disco se tituló ‘Sticky Fingers’ y está considerado por la mayoría de fans de del grupo como una de sus obras más emblemáticas y personales, pero en España tuvo que atravesar una peculiar travesía del desierto.

De entrada, la portada original, que mostraba la entrepierna de un pantalón vaquero con una cremallera real, que se podía bajar para ver un calzoncillo y después una protuberancia de inequívoco significado, fue terminantemente prohibida en España, exigiendo a la compañía discográfica en nuestro país de los Rolling Stones que si querían que ese disco fuera comercializado, se presentase con otra portada absolutamente distinta. Y así se hizo, con un agravante más: La canción “Sister Morphine” – “Hermana Morfina”- fue prohibida por la censura local, obligando a que para el mercado español se editase otra versión de ‘Sticky Fingers’, que además de aparecer con otra portada, incluía en lugar de “Sister Morphine”, una versión en directo de “Let It Rock”.

Según los censores, “Sister Morphine” era, para una población de la que solamente un 10 ó un 12 por ciento hablaba y entendía correctamente el inglés a comienzos de los años 70, una canción que incitaba a consumir drogas y a pervertir el sano espíritu de la juventud española. Para reír… o para llorar. La letra de “Sister Morphine” sencillamente narraba la historia de una persona que tras sufrir un accidente de automóvil, calma los dolores de sus heridas y fracturas mediante inyecciones de morfina, y se las pide a su enfermera en el hospital. Obviamente, algo peligrosísimo para la juventud española de 1971 ¿verdad?

1971, el mismo año posterior al proceso de Burgos, con el franquismo sintiéndose acorralado, fue un año en el que en la política cultural, el sistema totalitario de la dictadura franquista prohibió además de discos y portadas de los Rolling Stones y de los Who – el álbum ‘Who´s Next’ apareció en España con otra portada por exigencia de la censura y sin las canciones “Won´t Get Fooled Again” y “Love Ain´t For Keeping”- canciones como “Looking at Tomorrow” del álbum ‘Back To The Roots’ de John Mayall, por ser “ligera, pero muy ambigua, que puede ser interpretada como apología de la homosexualidad”.

Al margen del “Kraut Rock”, Embryo fue uno de los grupos del rock duro progresivo alemán que además de proponer una nueva forma de entender el rock de comienzos de los 70, mantuvo en sus letras un compromiso de rebeldía y solidaridad contra el fascismo. Titularon uno de sus temas “España si, Franco no” en su álbum ‘Rache’ e increíblemente, intentaron actuar en España dentro de su gira europea de 1972, que obviamente no fue posible.

El título de esta canción quedó reducido por la censura española en la contraportada a “España, sí,” en el recopilatorio ‘The Classic German Rock Scene’ que resumía sus dos primeros álbumes de estudio, publicado aunque también censurando la portada. Sin embargo, en la carpeta interior, dato que pasó inadvertido a la censura, sí se reproducía el título completo de la canción. Años más tarde y ya en democracia, el disco volvió a reeditarse y la canción apareció bajo el título de “Espagna si, Franco finished” (“España sí, Franco acabado”).

Bajo la dirección de RTVE de José María Calviño en el primer gobierno del PSOE de Felipe González en 1982, se puso en marcha en la primavera de 1983 un programa musical dedicado a apoyar el talento emergente de los grupos de pop, punk y rock que habían surgido desde la época de la transición y la llamada “movida” llamado “Caja de Ritmos”, dirigido por Carlos Tena.

Las Vulpess, grupo femenino de punk rock vasco actuaron en este programa, que se emitía los sábados por la mañana. Con motivo de las elecciones municipales de 1893, el PP – la Alianza Popular del ex ministro franquista Manuel Fraga- es decir, la derecha recalcitrante heredera del franquismo, organizó valiéndose del diario ultraderechista ABC una campaña de intento de desprestigio de la izquierda cara a esas elecciones diciendo que haber programado en ‘Caja de ritmos’ la actuación de las Vulpess con su tema “Me gusta ser una zorra” era una inaceptable ofensa a los valores, según su paranoico punto de vista, de la España cristiana y de orden que ganaría las municipales para combatir a aquel ultraje a la dignidad de la sociedad española.

¿Resultado? AP perdió aquellas elecciones, sobre todo en Madrid, donde el alcalde socialista Tierno Galván arrasó, Las Vulpess multiplicaron exponencialmente sus actuaciones por todo el estado aún cuando se separarían poco tiempo después del incidente, y de manera cobarde y poco, por no decir nada ética, RTVE retiró de la programación ‘Caja de ritmos’ y despidió a Carlos Tena.

A finales de los años 80, Barricada se había convertido por derecho propio en el grupo de rock más combativo, rebelde y contestatario del mundo de la música en el estado español. Sus incendiarias pero siempre certeras e inteligentes letras contra la represión policial en Euskalherria, contra el servicio militar obligatorio, el fascismo y a favor del desarme nuclear, la okupación y las causas que defendía la izquierda, tanto la abertzale como la no abertzale hicieron de ellos unos héroes para miles y miles de jóvenes en todo el estado español y un referente para la generación de rockeros vascos que quisieron empuñar una guitarra y dedicarse al rock en esos momentos. Y en 1989 sufrieron en sus carnes la censura, no en esta ocasión la de los poderes públicos, sino la de su propia compañía discográfica.
Dos canciones que Barricada habían grabado para su álbum ‘Pasión por el ruido’, “En Nombre de Dios” y “Bahía de Pasaia” no se incluyeron en el disco por orden de la dirección de Discos Polygram, que se negó a editar aquellos temas.

El primero de ellos, “En Nombre de Dios” era una certera y rigurosa diatriba contra la secta del Opus Dei y sus negocios en nombre de la religión, mientras que el segundo narraba uno de los más oscuros y silenciados actos de violencia perpetrado por las fuerzas de seguridad del estado en Euskalherria en la guerra sucia de los años 80.

El 22 de marzo de 1984 cuatro militantes de los Comandos Autónomos Anticapitalistas (José Mari Izura, Rafael Delas, Pedro Mari Isart y Dionisio Aizpuru) murieron en un supuesto enfrentamiento con agentes de la policía nacional cuando desembarcaban clandestinamente desde Francia en el Puerto de Pasajes. Desde muchos ámbitos existió la fundada sospecha de que habían sido víctimas de una emboscada y tiroteados por la espalda por la policía, quien les acusó de formar parte del Comando Autónomo Mendeku, autores del atentado en el que murió el senador del PSOE Enrique Casas un mes antes.

El propio grupo fabricó por su cuenta e hizo circular por bares, txoznas y gaztetxes un single en vinilo con estas canciones, que no tardaron en hacerse infinitamente populares y años más tarde, finalmente incluidas en un recopilatorio de grandes éxitos de Barricada editado por la propia compañía discográfica que los censuró en su día.

“Ustelkeria” – en castellano, “podredumbre”- fue una canción incluida en el segundo álbum de Negu Gorriak ‘Gure Jarrera’ en 1991 cuya letra contaba lo que era un secreto a voces: la implicación del cuartel de la guardia civil de Intxaurrondo con el Teniente coronel Rodríguez Galindo a la cabeza en operaciones de narcotráfico. Este personaje, que acabó expulsado de la Guardia Civil y encarcelado por secuestro y asesinato, denunció ante los tribunales en mayo de 1993 a Negu Gorriak por calumnias e injurias y les exigió una indemnización de 15 millones de pesetas, la prohibición de tocar la canción en sus conciertos y de ser reeditada en futuros discos.

A través de la iniciativa ‘Hitz Egin!’, contrariamente a como sucedería en otros casos, sí hubo en especial a nivel Euskalherria un movimiento de solidaridad con Negu Gorriak: discos solidarios, festivales de apoyo y toda una cadena de actividades que movilizaron en contra de la censura a una inmensa cantidad de seguidores no solamente de Negu Gorriak, sino del rock vasco en general. De hecho, el tribunal supremo absolvió de los cargos presentados contra el grupo en junio de 2000 y toda vez que finalmente no hubo mas recursos por parte de Rodríguez Galindo y sus abogados, en 2001 Negu Gorriak, que se habían separado como grupo, se reunieron para hacer dos conciertos en Bayona y Donostia ante un total de 30.000 personas.